Durante años, los lamentos de un niño en el apartamento 3B me persiguieron. Fui testigo de la indiferencia, el miedo y la culpa colectiva de mi vecindario. Hoy, aún me pregunto si hicimos lo suficiente o si el silencio nos hizo cómplices.
Mi hija Lucía me reprocha no poder ayudarla económicamente como lo hacen sus suegros, olvidando todo lo que sacrifiqué para tenerla y criarla. A través de discusiones, recuerdos y silencios dolorosos, revivo la distancia que crece entre nosotras y me pregunto si el amor de una madre puede medirse en euros. ¿Cómo se sobrevive al dolor de sentir que no eres suficiente para tu propio hijo?
Vivo en un bloque antiguo de Madrid y, sin quererlo, me he convertido en la segunda madre del hijo de mi vecina. Al principio fue un favor, luego una costumbre, y ahora una carga que me consume. ¿Cómo decir basta sin romper la paz del edificio ni sentirme mala persona?
