Una noche, mi hija Lucía me llamó llorando porque no podía pagar la luz. Mi mujer Carmen y yo decidimos ayudarla a ella y a su marido, pero pronto la ayuda se convirtió en reproches, silencios y heridas familiares. Al final, comprendí que a veces amar es dejar ir, aunque duela más que cualquier otra cosa.
El día de mi boda, me vi obligada a enfrentar la decisión más difícil de mi vida: elegir entre mi padre biológico, al que apenas conocía, y mi padrastro, el hombre que me crió y amó como a una hija. La tensión familiar y los recuerdos dolorosos emergieron con fuerza, mientras mi madre y mis hermanos tomaban partido y yo sentía que cualquier elección rompería algo dentro de mí. Al final, comprendí que el amor no siempre es sencillo y que, a veces, la felicidad propia implica heridas difíciles de sanar.
Desde el nacimiento de mi hijo Álvaro, mi vida se dividió entre el amor incondicional y el rechazo de mis propios padres. La herida de sentir que mi familia no acepta a mi hijo me acompaña cada día. Hoy, mientras intento reconstruir lo que queda, me pregunto si es posible sanar cuando el dolor viene de quienes más amas.
La noche en que mi padre olvidó mi nombre, supe que nada volvería a ser igual. Crecí en una familia marcada por el miedo y la incertidumbre, donde el amor luchaba por sobrevivir entre silencios y reproches. Ahora, busco respuestas en los recuerdos y en las heridas que nunca terminan de cerrar.
