Después de años de intentos fallidos y tratamientos dolorosos, mi marido y yo logramos tener a nuestra hija, Lucía, cuando yo ya tenía cuarenta años. La felicidad inicial se fue tornando en preocupación al darnos cuenta de que, por miedo a perderla o a no estar a la altura, la sobreprotegíamos y consentíamos demasiado. Ahora, me enfrento al dilema de si nuestro amor tardío está ayudando o perjudicando a nuestra hija.
Desperté entre gritos y el olor metálico de la sangre, sola en mi piso de Lavapiés, mientras mi marido, incapaz de ayudarme, lloraba en la habitación contigua. Mi obsesión por demostrar que podía con todo me llevó a rechazar ayuda, incluso en el momento más vulnerable de mi vida: el nacimiento de mi hija. Ahora, entre el eco de mis decisiones y el vacío de la cuna, me pregunto si la independencia puede ser, a veces, una condena.
Mi nombre es Marta y mi vida cambió para siempre el día que mi madre descubrió que mi hija Lucía fue concebida gracias a un donante anónimo. La noticia desató una tormenta de reproches, silencios y heridas abiertas en mi familia, obligándome a enfrentarme a mis propios miedos y a la soledad. Esta es la historia de cómo un secreto, nacido del amor y la esperanza, se convirtió en el epicentro de nuestro dolor.
